Escritos.

Escritos.

Trinquei de alma e corpo

Deixei de existir, o eu

Sumiu, desapareceu,

Criticado, isolado em um quarto.

O sujeito em uma relação de poder

Não existe mais, submisso tornou,

E assim continua perecendo.

Na água afogou-se, ébrio ficou.

Saturou o ponto, e desistiu da linha,

Correu com a metodologia

E impregnou-se de subjetividade,

Ficou relativo no meio de dois

Pontos de vistas, materializou

O imaginário sendo longa a sua duração.

Fez da mentalidade o seu refugio para

A poesia de hoje.

Francisco Maia 

Arvore

Arvore

O dia em que nasci foi um dia feliz, mas não para mim, foi para os meus pais. Logo eles saberiam que a felicidade que tiveram naquele momento não seria a realidade, o imaginado. Que a gota de sêmem em um óvulo poderia dar-lhes o desprazer que a insânia do sexo deram-lhes o orgasmo.

E torto como um galho seco no frio cismava em crescer. Uma arvore pequena cinzenta que só folhava e floria uma vez no ano. E uma vez por ano todos dirigiam-se na direção d’quela arvore para ver as suas folhas e flores - folhas pequenas e com tonalidade marrom, flores roxas da cor da viuvez das mulheres carregando crisântemos na direção do cemitério. No entardecer a morte dava o seu tom de negro quando a folhagem desabava ao solo, as pétalas das flores não davam nem o trabalho de cair, simplesmente secavam. 

Não tinha frutos, pois era estéril, não tinha sementes, pois o solo os recusava. Só tinha a estática e os olhares das pessoas uma vez ao ano  admirando a arvore estranha que brotou na cidade.

Francisco maia 

Silêncio

Silêncio

O silêncio pousou no ombro direito da morte, que caminhava solitária, do lado esquerdo já existia um corvo. – O capuz cobria a sua face. Caminhava em direção do seu pacote, lentamente o tempo parava e a cada passo os segundos viravam minutos, até tudo ficar imóvel, o silêncio fazia-se presente nesse momento, e tudo que era vivo tremia.

Nada mais poderia ser feito – A foice desfechada, cortou o ar denso que se formava entorno do ser que seria morto.

E já de costa, um sorriso foi solto, e o silêncio novamente voltou a voar.

Francisco Maia

Garotinha.

Garotinha.

Olhos que me enganam,

Pecados postos na minha frente,

Criança que pede esmola,

Palavra presa na boca.

A empatia, a dor, 

Compaixão de ver;

Olhos que me enganam,

Criança que pede esmola.

Preocupação, desilusão

Com a raça humana,

Medo por ver um

Pequenino ser indefeso.

Criança pedindo esmola,

Olhos que me enganam.

Francisco Maia. 

Esconderijo

Esconderijo

Poesias mórbidas,

Caladas e inocentes.

Mortalhas de papel,

Caixão de tinta nanquim.

Mãos pálidas, lábios roxos,

Poeta franzino e cansado

Da vida que tem e da morte

Que nunca chega.

Alma bandida largada a

Esmo no mundo inquieto,

A única dor que tem! É ser poeta!

Deslumbrado com a noite erma

E decepcionado com o dia cheio,

Procura refugio em um tinteiro.

Francisco Maia

O último poema.

O último poema.

Ser o último poema é

O destino de todos os

Meus escritos. Pode ser a

Próxima curva, ou

A próxima esquina,

Pode ser o mal entendido,

O desejo que aflora ou

A raiva que engana.

Por isso guardo o beijo que

Matou-me, os olhares que

Esvaíram o meu corpo, o

Desejo que me vitimou, o

Ouro cabelo que me velou e

As delicadas mãos que

Jogaram o último punhado de

Terra em minha cova rasa.

Francisco Maia.