Torto.

Torto.

Um poeta torto

Sem jeito

Ama por desejo

Não pensa no fim

Só no começo

Para esse poeta:

O amor só tem início

Já que ele é eterno,

Não tem fim,

Só um novo começo.

Francisco Maia.

Sutilezas do pensar.

Sutilezas do pensar.

Foi pensando em você que me veio...

Quando chegou, eu simplesmente

Deixei ir, fluiu por dentro do meu corpo,

Percorreu minha alma - percebi que existe.

Esgotou o meu pensamento...

Exauriu a energia vital do éter...

Sangrou na ferida aberta do ser...

No final, de tardinha, brotou em minhas mãos,

Escorreu entre os meus dedos...

Acumulou a imagem em meus olhos...

Encravou em minhas unhas...

Impotente perante o que veio me visitar,

Deixei que marcasse a minha alma,

Deixei gravado o seu sorriso em minha vida.

Francisco Maia.

Lua Cheia

Lua Cheia

As fumaças surgem de Porto Belo ou do meu cigarro.

Logo na minha frente a BR cresce, bem como a minha vontade de correr mundo,

Vejo a lua no céu negro,

Negro quanto a paz que tenho hoje.

A iluminação da rua deserta me atrai para um desejo:

Bares, botecos, musicas e vida de morcego e serenos,

Olhares ficaram distantes, estão aos 900 Kms, só resta essa amiga...

...A sombra do meu parco corpo magro na sacada fumando!

O cigarro não dura mais que um gole de cerveja,

Já o frio esquenta a minha alma de simples Peregrino

Confinado em um mundo de limites do imaginado.

Entrar na noite de lua cheia sem ao menos um rumo,

Pedir ao destino que me guie, já que ele me trouxe!

Não vou pedir que ele me leve para onde quero,

Vou pedir para ele trazer quem eu quero.

Francisco Maia.

Um pingo de tinta.

Um pingo de tinta.

O poema se fingiu de tinta,

Camuflou-se em sonhos,

Despertou em noites,

Perdido sozinho de dia.

Pairou em ventos de tardes,

Pousou como uma borboleta

Em seus pensamentos distantes,

Assentou alicerce de casa.

Morando em seu peito

Sente os seus suspiros,

O seu bater de coração.

Gozando da liberdade que deste,

Fortalecido da felicidade

Dos teus olhos cheios de saudades.

Francisco Maia.

Destinos dos poemas.

Destinos dos poemas.

Ta me pedindo um poema? É isso?

Acredite pessoa que todos eles são

Seus. Todos os meus escritos

Do principio ao fim de cada letra.

Quando coloca os seus olhos,

O meu papel branco fica tingido

De lágrimas e borrado de sentimentos

Virando poemas alheios, todos teus.

Não escrevo para mim!

Eles têm vontade própria,

São do mundo, pessoa!

São seus, eu apenas empresto

De ti o brilho dos olhos

Para que possa ler essas quadras e terças.

Francisco Maia.

A chegada e Partida da Saudade.

A chegada e Partida da Saudade.

Nasceu! Nasceu!

Era pequenino e chorava muito.

Sofria de uma paixão, quem viu?

Ninguém olhou, nem percebeu.

Era criança, fruto de um sonho,

Era cotidiano incerto e renegado,

Era vício sem ser saciado,

Era morte sem ceifeiro!

Cresceu e se criou no escuro,

Viveu sozinho nos becos da vida,

Escondeu-se nas latas de lixos.

Envelheceu e sentiu a solidão passar,

Com olhos lacrimejantes pediu clemência!

A morte tão comovida veio lhe atender, olhou e proferiu:

- Vim te dar descanso, levarei você comigo e lhe darei paz,

Dai-me a sua mão Saudade, que hei de tirar a sua dor.

Francisco Maia

Brisa Suave.

Brisa Suave.

Limpo todos os dias a minha alma,

Deixo as portas do meu refugio aberta.

As janelas escancaradas deixam o vento entrar,

Assim sinto o seu cheiro quando passa.

Ao primeiro sinal de que você esta perto

Vou devagar para porta ver você passar,

Olho de mansinho pelas janelas o seu andar,

Espero quietinho sonhando ganhar um sorriso.

Quando se vai, volto para a cozinha,

Sento em uma cadeira, deixo a comida cozer,

Tomo o meu café com pão, pensando o que fazer.

Levanto e volto a limpar o meu coração para deixá-lo aberto,

Abro bem os meus olhos para não fechar as minhas janelas,

Molho o meu rosto para ter o frescor da brisa que traz o seu cheiro.

Francisco Maia.