Love.

 

Love.

O amor que sinto não pode ser medido,

Marcado, multado, escrachado.

O amor que eu sinto não está escrito,

Não tem estrela, nem céu, lua.

 

As noites são longas e suaves,

As minhas mãos não são mais tremulas,

O dia é inteiramente voltado buscando a paz,

Não tenho mais medo de existir.

 

Teus olhos ao amanhecer são luz,

Teus olhos ao anoitecer são luz,

A escuridão é a falta dos teus lábios.

 

O teu cheiro é o meu guia,

Minha alma é tua, e a noite é nossa,

Iolanda o meu amor está escrito.

 

Francisco Maia.

 

Narciso.

 

Narciso.

 

Uma sombra escondida no orgulho,

Uma névoa escondendo os olhos,

Uma triste ilusão de maquiar a tristeza,

Orgulho de ter o que não te pertence.

 

Sentido de pertencimento, de sujeito, subjetividade,

Sujeito à ação de outros, ou ao próprio ego,

Subjetividade construída por um equivoco da vida,

Pertencendo aos sonhos de outros nesse mundo.

 

Trilhando escondido, os caminhos tortos,

Pousando teus olhos em outros sujeitos,

Pensando orgulhosamente  naquilo que não te pertence.

 

Sabendo que a vida curta te molda a subjetividade,

Que a ilusão te deixa às marcas de felicidades,

Já o teu ego?  Esse ego? Que triste ego!

 

Francisco Maia.